Mardi 28 mars 2006
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Elle ne vivra plus très longtemps. Mais d'abord, avant que la fin ne vienne à sa rencontre, elle souffrira. Ainsi, elle mourra lentement, dans d'atroces souffrances. La voilà attachée, sans pouvoir bouger ni crier. Je n'aime pas ces femmes qui crient, pourtant, elle me plaisait tellement lorsque je l'ai vu pour la première fois. Et c'est sa voix au son cristallin qui m'avait amené à la suivre jusque chez elle. Aujourd'hui, c'est elle qui est dans mon antre, contre sa volonté certes, mais selon la mienne. L'envie de la tuer se fait pressante. Le noir de la nuit et l'odeur de cuivre qui règne dans la pièce me donnent envie de voir son sang ; sa couleur, sa fluidité, son odeur. Je choisit le plus beau. La lame est aiguisée, tranchante. Un coup net suffira. Je m'approche d'elle. Ses yeux expriment toujours la terreur. Ils sont prêts à sortir de leurs orbites tels deux billes enfermées dans une cavité trop étroite. La terreur déforme son visage. Elle a envie de crier. Il est trop tard. Elle aurait dû le faire tout à l'heure, lorsqu'elle en avait l'occasion. La lame entre en contact avec sa peau. Elle la transperce. Je ressent la douleur de cette femme. Quel plaisir! Je reconnaît le bruit de la chair que l'on coupe et de cette peau qui craque sous la contrainte de la lame. Le sang coule doucement, lentement. Noir et épais. La vie s'échappe peu à peu. Puis j'enfonce la lame plus profondément. Et tire d'un coup sec. Le sang gicle. La vie s'en est allée. Je ris. D'un rire sinistre et profond. J'ai atteint le bonheur absolue ce soir pour la quatorzième fois. Je la regarde une dernière fois. Elle est laide. La mort ne lui va pas. Ce n'est rien. Je la trouverai. Je continuerai jusqu'à ce que je la trouve; celle pour qui la mort sera la plus belle parure.
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Par Rouze
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Mercredi 8 mars 2006
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18:49
Ces yeux sont magnifiques. Ils expriment tant de choses à la fois. On y voit la couleur de son âme, mais surtout, on y voit ce qu'à ce moment, elle a tant envie d'exprimer. Cette chose qu'elle a à l'intérieur d'elle et qu'elle ne peut dire au monde entier parce que ma main, plaquée sur sa bouche l'en empêche. Ses yeux expriment cette peur qu'elle ressent au plus profond d'elle-même, cette peur que je lui procure et qui serait capable de la tuer. Ses yeux hurlent pour elle. Ils crient au nom de cette horreur, au nom de cette peur, au nom de cette envie de vivre. Sa voix. J'aimerai en entendre le son une dernière fois. Pouvoir en imprégner mes oreilles avant que l'étincelle qui vit dans sa gorge ne s'éteigne à jamais. Le son serait-il toujours aussi pur et limpide si la peur venait s'y glisser? Je le saurai peut-être plus tard, mais pas maintenant. Si je la laisse émettre le moindre bruit, elle pourrait compromettre mes ambitions et m'empêcher de mener à bien mon rêve. Sa peau. Elle est si douce. Douce de cette douceur qui l'enveloppe et qui recouvre son corps d'un fin film de soie. Une soie aux couleurs du miel. Son corps. Il exprime lui aussi cette envie de se soustraire à mes mains. Ses courbes si parfaites se meuvent une dernière fois devant mon regard émerveillé. Elle essaie de m'échapper mais je ne peux la lâcher. Il est trop tard. Ma poigne se serre et se resserre. Je ne veux pas qu'elle s'en aille. Mon regard est celui d'un sadique. Ma volonté celle d'un déterminé. Ce soir, je vais la tuer. Mais j'aime la regard et la voir ainsi à mes pieds, à me supplier de ne pas la tuer. Maintenant, elle pourrait crier si elle le voulait. Personne ne pourrait l'entendre, mais sa voix est faible. Elle parle tout bas. Elle me supplie encore. Oh! Que j'aime la voir ainsi. Que j'aime les femmes me regarder ainsi. Je les aime avec ce regard implorant. J'aime me savoir le seul à détenir le pouvoir. Le pouvoir de choisir si elles doivent vivre ou mourir.
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Par Rouze
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